Fortsetzung 30

Pepe blieb fast die Spucke weg vom Erzählen. Bloß den Faden nicht verlieren! Käme er ins Stottern, könnten die knutschenden Alten ihren Platz im Abteil behaupten. Pepe holte tief Luft. Maria dachte, entsetzt über die sekundenlange Pause, an eine eigene Geschichte.
"Sören erzählte mir auch seinen Teil. Wie das große Liebesglück der beiden zustande kam.
Um sieben Uhr war er mit Lena nahe der großen Mülltonnen verabredet gewesen. Beim Flippern aber, in seiner Kneipe, hatte er die Zeit vergessen.
Ich betrachtete ihn zu diesem Zeitpunkt noch als Milchgesicht, das extra auf cool macht. Wie die meisten in seinem Alter. Sie wollen genauso cool sein wie ihre großen Vorbilder, Bruce Willis, oder Mr Moto. Wer auch immer.
Wenn er nur vorher daran gedacht hätte! Alles Geld in den Flipperautomaten! Und als er los will? Tank auf Reserve. Jetzt war die Kilometerzahl extrem begrenzt. Manchmal reichte es nicht einmal bis zur nächsten Tankstelle. War ja schließlich keine Fünfhunderter.
Mist, beim Flippern verloren, bald nach Hause, und morgen früh raus. Immer so weiter bis zur Rente, ist das vielleicht eine Lebensperspektive?
Er trat den Kickstarter, die Maschine sprang an. Gott sei Dank!
Lena! Lena! Die war ihm tatsächlich lange Zeit gar nicht aufgefallen. Immer blass, stand nie im Mittelpunkt. Fast als ob sie etwas zu verbergen hätte. Dabei sieht sie wirklich süß aus. Besonders, wenn sie lächelt. Weil sie so selten lächelt, ist es das schönste Lächeln der Welt.
Andere lächeln ja ständig. Wie unter Zwang. Habt ihr etwa was zu lächeln, jederzeit? Jeder Tag wie Weihnachten, was? Etwa Kohle geschenkt gekriegt von den Alten? Na, dann lächelt mal schön! Andere können das nicht.
Das Motorengeräusch klang auf einmal ungesund. Besser schieben, Sprit sparen! Damit die Karre wenigstens nachher noch fährt. Wenn er in ihrer Nähe ist. Sieht ihn einer beim Schieben, ging es gleich los. Na, Moped kaputt? Was ist das denn für eine Maschine? Vom Schrottplatz?
Nein, dämliche Fragen wollte er nicht beantworten müssen. Jeder wusste, gerade er kannte sich aus mit Maschinen. Reparierte alle Modelle, frisierte Motoren. Ein echter Tuningspezialist. Und jetzt sowas. Wär eine echte Schlappe. Weil sich ja sofort alles rumspricht.
Die Wohngegend, die er kreuzen musste, war berüchtigt. Wegen einer anderen Gang. Um diese Zeit so gut wie menschenleer. Ob sie an der Straßenbeleuchtung gespart haben? Kein Kumpel in der Nähe, bloß schnell durch!
Sport ist Mord, aber wenn man Sprit sparen muss, ist Sport ein Mordsspaß. Im Tank gluckerte es nur noch ganz leise beim Rennen, das waren die allerletzten Tropfen Benzin-Ölgemisch.
Rechts und links hohe Wohnblocks. Hinter beleuchteten Fenstern mal Gardinen, mal keine. Balkone mit grauen Satellitenschüsseln, alte Möbel, Wäscheleinen, Abstellgut und leere Blumenkästen.
Wie oft er der Polizei schon entwischt war! Immer wollen die ordnen, regulieren, überwachen! Da wieder fünfzehn Kilometer zu schnell gefahren, oder im Stau zwischen Fahrzeugkolonnen hindurch geschlängelt. Quakenbrück und Umgebung kannte er wie seine Jackentasche. Hier hatten die gegen ihn keine Chance. Neulich hinter ihm her ein Beamter auf einem Gaul. Sah aus wie ein reitender Teppichhändler aus einem billigen Italo Western!
Sören einfach im Stadtpark schnell mit seiner Karre die große Parktreppe runter. Der Beamte zu Pferd ihm hinterher. Die Stoßdämpferfederbeine krachten bis zum Anschlag. Egal, wird alles selbst repariert. Besser als Punkte in Flensburg und eine teure Rechnung ohne Bastelspaß.